Il suffit de pointer le sol du doigt et la machine fore pour faire remonter l'eau à la surface.

Il suffit de pointer le sol du doigt et la machine fore pour faire remonter l'eau à la surface.

Vous vous tenez dans la cour, vous observez les alentours, puis vous tapez le sol du pied en disant : « Ici, juste ici.» Après tant d'années à cultiver la terre, vous avez une idée générale des parcelles fertiles et de celles qui produisent de l'eau. Mais ce n'est qu'une intuition ; la présence d'eau, et sa profondeur, dépendent de cette intuition.

Vous reculez de quelques pas et la laissez faire. La machine se redresse et la foreuse commence à s'enfoncer. Un grondement emplit l'air tandis que vous restez là à regarder. Un mètre, deux mètres, cinq mètres, dix mètres : la terre est retournée, humide ; le sable remonte, encore plus humide. Vous vous accroupissez et la pressez ; elle est fraîche, et votre cœur s'emballe. Mais vous restez là, à attendre, la laissant travailler toute seule.

Elle fore d'elle-même, remonte la terre d'elle-même et trouve la nappe phréatique cachée. Inutile de s'inquiéter, inutile de lever le petit doigt, inutile de se presser. La machine sait où aller, quand forcer et quand l'eau est presque là. Il suffit de pointer du doigt et de dire : « Ici », et elle s'occupe du reste.

L'eau jaillit alors du tuyau, claire et glaciale, vous éclaboussant de toutes parts, mais vous ne bronchez pas. Vous vous accroupissez, vous tenez vos mains en coupe et vous prenez une gorgée : c'est doux. À cet instant, vous savez que vous n'avez pas visé au mauvais endroit et que la machine ne vous a pas déçu. La source cachée sous terre a enfin été révélée grâce à vos efforts conjugués.

Il suffit de pointer du doigt et de dire : « Ici », et elle s'occupe du reste, forant et vous apportant l'eau. Désormais, vous faites confiance non seulement à votre vue, mais aussi à cette machine qui perce tout pour vous.